La luz del pasillo
está encendida.
Veo polvo sobre
el suelo, como
un rio fino.
Sin señal de que
nadie lo haya
cruzado.
Querría ser otra.
Convertirme
en un pez cubierto
de fruta fresca.
Boquear más
cerca de la puerta.
Más cerca de
los otros.
Y esperar que
en vez de mi
cadáver
vean un pez
de plata.
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