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El triángulo es mi figura 

geométrica favorita.

Tres lados, 

tres vértices,

tres ángulos interiores.

Todo unido.

Como las noches

bajo pliegues de

algodón.

Estas sábanas 

de pintura flamenca.

Uno, dos, tres.

Las horas,

la lechuza,

el móvil.

Todo unido.

El triángulo es 

una forma tranquila.

Tres caras,

tres líneas,

tres vértices.

Como mi piel

de oro batido,

el papel japonés

de la Luna,

el agua negra.

De madrugada.

El triángulo es 

mi polígono 

favorito. 

Tiene ángulos que cortan,

lo pliegas y se transforma

en una navaja.

Todo unido.

Los suspiros antes 

de hablar, 

de escribir, 

de tragar.

El triángulo y yo.

Él cae siempre de pie,

yo me sacudo el polvo 

de las rodillas.

El triángulo 

es mi forma favorita.

Un pliegue en mi lengua

y un triángulo entre los dedos.

Uno, dos, tres.

La navaja en mi garganta, 

la fisura cerca del útero,

la herida de sangre tibia.

Y lo que aún no he dicho.