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La estufa arde con un

resplandor tímido.

Duermes en el sofá, 

voy por la página 107. 

Contengo la respiración,

escribo casi sin moverme.

Tengo esperanza en las

voces que me dictan.

Cae la tarde. Quietud.

Colada y ropa limpia.

Un futuro. Cielo muy azul 

y frío cortante en la calle.

Así empieza el invierno.

Así me gustaría que empezara.