Un led del móvil parpadea:
me mandas un audio.
Hablas de la tormenta
eléctrica; de Safo y su
amor, imposible.
De un gesto interrumpido.
Como un rizo alisado.
Pronto va a oscurecer.
Y el brillo de tu voz
se hará fosforescente.
Sola en la habitación
trago estrellas y vomito
mensajes de texto.
Mensajes con voz
ronca, con cierto
drama contenido.
Trago ojos de pez,
fruta fresca. Cordones.
Nueces. Un caracol.
Cosas inconexas.
Cosas reales.
Vomito destellos,
euforia, pelo,
miedo, uñas nuevas.
Y una serpiente.
Amiga de todas
las mujeres.
Que sale a
buscarte.
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