100 litros a los 100

Un día normal me desprendo de las cutículas.
Sorbo las burbujas amarillas del culo del batido.
Y me uniformo con el pijama desde la madrugada.

Pero si me retas, puedo hacer de mi brazo un parabrisas.
Que aparte tazas y platos, que me tumbe sobre la mesa.

Para freír polvo en cantidades industriales
y llenar mi lengua de tráfico implacable.

Si me buscas querré verte incandescente
como una fábrica de neumáticos ardiendo.

Mientras invento con cara de gamberra,
que sólo consumo 100 litros a los 100.