Ira

Uvas dulces,
transparentes,
con membranas
de pura ira.
Se aprietan
en racimos
de cólera
entre mis
dientes.
Susurran
frases
suaves.
Quieren que
desate los
buitres de mi
garganta, que
los deje volar
hasta tu cabeza.
Con piedras
en la punta de
sus picos flacos.
Rocas afiladas
que golpeen
tu cráneo.
Que te despierten
de este sueño
cosido al que nos
sometes
cuando te hablo
de los granos
de fruta ácida
que atenazan
mi garganta.