Iremos juntos al descampado,
donde los copos de nieve caerán organizados
como ristras de hielo sobre nuestra frente.
El invierno se amontonará, vendrá el silencio.
Y él dejará de mirarme, dará un paso atrás.
Apuñalarlo con una navaja.
Seguramente no dirá nada, caerá sobre la cerca,
se tumbará lentamente con la cara contra el frío.
La oscuridad hará una corona con su espalda
y las personas acudirán indignadas.
Preguntarán, se interpondrán entre nosotros,
y nadie comprenderá cuanto lo adoraba.
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